Tripas Corazón

Me gustaría que supieras qué mierda fue lo que me pasó cuando te vi, que supieras cómo fue esa esquina, la última vez que te confundí en la calle, la última vez que sentí tu olor, de la última vez que tuve que hacer de tripas corazón. Y la próxima vez que te vea, hago de la razón una radio en mute.

viernes, marzo 30, 2007

la técnica

365 días seguidos, ininterrumpidos, agotadores. hay más distancia entre 10 que 730 y menos como 240. Olvidarlo todo, completar lo que te faltaba y rasgar tu corazón por quintagésima séptima vez, esperando que la vez quintagésima octava sea la correcta. La técnica fue carcomiendo la razón, la fue disminuyendo sutil y voraz, como cuando nos mirabamos. La técnica se comió a la razón porque perdió sus razones, sus sentidos. La técnica nos corrompió hasta la sangre. Invadió cada pensamiento. Nos conquistó las calles arboleadas repletas de gente tecnisista. Fue inclemente y orgullosa, altiva. La técnica nos hizo más fríos, despiadados, controladores, calculadores, inseguros, absorbentes. Nos hizo quebrar cuatro, cinco, 20 veces quienes éramos. Nos hizo perder el miedo al miedo. Nos congeló en eso que queríamos ser (llenos de aspiraciones, de hechos, nada). La técnica nos asqueó y llenó de náuseas la vida. Es que no tiene verguenza de lo ridícula que se ve cuando quiere jotearse al corazón hablándole cosas que jamás le han interesado.

Disnidad

"Una cosa tiene dignidad —enseña Kant— cuando no tiene precio; es decir, cuando no es objeto ni de intercambio ni de negociación."

Carlos Peña, columna de opinión emol, "La alianza de flores"

10 de mayo, 2009

Que retumben esas palabras en tu cabeza.

So I tread the only road

The only road I know

Nowhere to go, but home

Nowhere to go

Maybe our time is up

But still you can't look back

But all the principles of love

Don't say those words

Cause Love is the End.

Keane-love is the end-perfect symmetry

Esta vez no es lo que siempre creo. No. Para nada. Esta vez es frustración. Esta vez es injusticia. Esta vez es un porqué eterno. Son ganas de dejar todo botado, de comer medio kilo de pan, terminar la angustia un poco enfermante que me persigue. Es que este universo culiado de mierda ha de tener una lógica y yo aún no la encuentro. Soy un electrón perdido, en el nivel 8, que se cambia de elemento en elemento sin cachar que desequilibra todo. Reboto en cada elemento, salto de un lado a otro, me enredo entre tantos giros. Ya no hay nada que me calme. Ya no está la esperanza de volverse alcohólica, ni drogadicta ni bulímica. De salir de algún vicio para tener algo porqué luchar. Ya no está la esperanza de dios entre mis hombros. Ya no está la esperanza de una cara decente, de una figura delineada, de una mente brillante, un sentido del humor diferente, una gramática impecable. Ya no quedan rastros de nada ni de esa inocencia que cuidé ni esa crueldad que salió por mi boca de forma inconciente tantas, pero tantas veces. Soy esa loca que llevan con camisa de fuerza y patalea en el aire contra algo que no sabe qué es. Yo soy esa. Que dejas con la palabra a medias. Yo soy esta que se parte en dos o en tres una vez a la semana. soy este atado de nervios, de manos tiritando frente a una pantalla, de pasos apurados que no quieren nada, que no quieren nada, que no quieren nada. yo soy esta. Miráme y rehuye. Nadie ha estado aquí porque no lo he dejado. y nadie lo estará nunca porque soy ese cristal que se partió tantas veces sin darse cuenta. Los brillitos que salen de mis pestañas son sólo consecuencias, son sólo escombros. Lo que está adentro corroe, complica, estruja. Y un día me voy a quedar sin agua. Yo no me hago responsable por ese día.

es que sufro los síntomas de una enfermedad indebida.

yo ya no vivo en tu alfombra, yo vivo donde tú quieras.