mamá: ese viejo es un flojo, tiene todo desordenado
papá: es que es un artista por eso es desordenado. mira a la fran, es desordenada por eso es una artista
yo: yo ? artista? yo no soy artista.
mamá: pero fran...
yo: mamá, los artistan pintan , bailan, escriben, actuan, dibujan, hacen algo. Yo no hago de eso, y si lo hago mal.
mamá: pero es que tu no habías estudiado periodismo porque te gustaba escribir?
yo: yo odio escribir. y odio esa carrera de mierda.
papá:usté no tiene que dejarse vencer, tiene que seguir , no importa lo que le digan, no le pueden matar su pasión
yo: no tienes idea las pasiones que es capaz de matar la poo.
mamá: entonces no era tu pasión, la pasión no la mata nada.

Y entonces me pregunto como es que la pasión se acaba y como se mata y cómo odio tanto escribir y como voy a ser tan rebelde y como voy a odiar tanto escribir, ya no quiero escribir más, no quiero hablar más porque antes podía entender y deglosar y componer el nudo que se me formaba una vez al mes en la garganta pero ahora no, no puedo hacer nada con él. Sigo siendo la misma inválida emocional de siempre, ya no soy ni siquiera original ni tengo buena ortografía porque ya ni siquiera puedo entender porque se me forma el nudo y porque no quiero ir a la u y porque nunca nunca puedo guardar silencio ni evidenciar mi odio y mi rabia ni la energía que a veces me tumba en la cama sin ánimos de ná.
y a veces quiero sincerarme en tantos lados y siempre es mejor no hacerlo, ser prudente y no escribir ni morir de rabia porque la injusticia que pregonamos está acá mismo, en mi boca y en mi letra llena de juicios que sancionan sin moral ni espíritu crítico. Y la Injusticia no está en tu silencio ni en las palabras que se me escapan como flatos sino en las deudas que cargamos y negamos.

Por eso te quiero , porque las personas no son simples ni sencillas, son complejas y tu te mostrai como erís.

Y nadie me puede decir que no busqué forma de no odiar la escritura, estoy aqui intentando reconcilñiarme con ella, con el odio que me brota a la estetica de mierda, si es que acaso no hay más estética que la pasión que le ponís. Acaso hablar de frutas o de paisajes no tiene ningún sentido si no fue capaz de movilizar los cristales que se forman en tu cerebro con los neurotrasmisores. Yo no puedo ser neutral. Nunca he podido ser política y responder lo que quieren a menos que me proponga una actuación.

No tengo tan claro mi concepto de verdad, ni de honestidad, pero lo que en mi vive como algo que no se apaga nunca es la pasión e incluso sus normas de comportamiento y de escritura, que me he aprendido y memorizado, no han de amilanar la única fuerza que hace que mi nudo en la garganta se disuelva como azúcar en agua.